![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
lllytnikВот ведь может же кто-то, не ляпнув ни грамма лишнего, напрямую из вен без капельницы -- в строку. Вырвать сердце и шлёпнуть на лист переспелой вишнею, наплевав, что эффект продлится лишь пять секунд; что, поохав над тушей жертвенного писца, разойдутся, ворча, отводя детишкам глаза, а ему останется -- так, пустячок, безделица: соскрести всё с бумаги и как-то зашить назад. Пару слов отдышаться до следующего выхода, посверкать безупречным оскалом в дверной проём. И, возможно, хотелось бы с кем-нибудь спеться, да... эту шутку с вишней глупо играть вдвоём. Глупо мост оплакивать возле высохшего ручья, глупо биться, как рыба об лёд, если нету льда. Я к чему подвожу: если это и есть поэзия -- из меня поэта не вырастет никогда.
У меня есть семья и кот (кот пушист и сыт) -- дальше, в принципе, падать некуда, дальше дно. Да, случаются рецидивы нот, и перо искрит. Но стихи -- не смешно, товарищи, не смешно. Если честно, тут как-то не на кого мне сетовать, если хочешь гореть -- вон доменка, на, изволь. Умный выучился бы враз, только вместо этого я зачем-то всё время ворую чужую боль. Никуда не деться от глупой повадки нищего: строчку там, строчку тут, слово за слово -- входишь в раж. Лето скурвилось, сморщилось -- чпок! -- и ищи-свищи его, а писать надо так, будто только покинул пляж -- не соврать ни словом. Порваться, но не соврать, даже если кончились сказки, к которым в карман не влез. Не совру: тут хоронят на днях одного дизайнера. Он всё ждал передышки, ждал, да и вышел весь. Я закончу так же, я просто однажды высохну, прирасту сталагмитом к офисному столу. Для чего трепыхаться? С песней идём ко дну, пусть потом травят байки, таинственные, как Лувр.
Размышляю, верчу шпагат, приглядываюсь к крюку, про себя отмечая, что в горле ни слов, ни слёз. На коленях кот бока подставляет под руку. И урчит, подлюка. Громко, как паровоз.
У меня есть семья и кот (кот пушист и сыт) -- дальше, в принципе, падать некуда, дальше дно. Да, случаются рецидивы нот, и перо искрит. Но стихи -- не смешно, товарищи, не смешно. Если честно, тут как-то не на кого мне сетовать, если хочешь гореть -- вон доменка, на, изволь. Умный выучился бы враз, только вместо этого я зачем-то всё время ворую чужую боль. Никуда не деться от глупой повадки нищего: строчку там, строчку тут, слово за слово -- входишь в раж. Лето скурвилось, сморщилось -- чпок! -- и ищи-свищи его, а писать надо так, будто только покинул пляж -- не соврать ни словом. Порваться, но не соврать, даже если кончились сказки, к которым в карман не влез. Не совру: тут хоронят на днях одного дизайнера. Он всё ждал передышки, ждал, да и вышел весь. Я закончу так же, я просто однажды высохну, прирасту сталагмитом к офисному столу. Для чего трепыхаться? С песней идём ко дну, пусть потом травят байки, таинственные, как Лувр.
Размышляю, верчу шпагат, приглядываюсь к крюку, про себя отмечая, что в горле ни слов, ни слёз. На коленях кот бока подставляет под руку. И урчит, подлюка. Громко, как паровоз.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2008-01-15 11:55 am (UTC)Если разбить этот текст на нормальные строфы в соответствии с рифмами, то будет совершенно очевидно, что это обычный стихотворный текст с довольно трифиальной рифмовкой. Но вот ты пишешь всё одним больши куском, читатель с первого прочтения нифига не видит, где там концы строк, а только смунно понимает, что всё рифмуется со всем. Очень удобно. Я к чему -- мы всех обманули :))
А Верин ЖЖ очень жаль, он мне был отрадой. Я очень надеюсь, что она всё восстановит, мало ли, трудный период у человека. Цитата была на её прошлогодний днерожденный цикл. Конкретно на фразу "А писать надо так, как будто бы смерти нет, как будто бы смерть пустой стариковский гон".