У порога на выброс

У меня будет не про романтику и не чудесное совсем, а просто уличная зарисовка, чтобы не пропала.
В очереди, в налоговой, приткнувшись в углу, за старым столом, сидел дядька ближневосточной наружности. Маленький, изящный, очень прямой и, наверное, очень бедный. Ожидание он коротал так.
Перед собою, на стол, он положил компьютерную клавиатуру - даже не целиком, а выдранные из неё кнопки на подложке. Оборванные проводки торчали сбоку. Бережно разгладил ладонями. И начал сосредоточенно печатать. Что он печатал, я пыталась посмотреть, но разобрать не смогла. Но иногда он качал головой, а иногда останавливался на секунду, раздумывая, кивал своим мыслям и продолжал. Это было что-то важное, наверняка очень важное. Логика подсказывает, что он, например, проходит какие-то свои внутренние курсы быстрой печати, может быть, чтобы найти работу получше. Но как он при этом выглядел, как выглядел.
Было в нём удивительное достоинство, совершенно королевское и вместе с тем жалостливое такое, такое трогательное.