Из жизни

[lllytnik]

Например, несколько лет назад я ехала домой в метро, поздно, на последнем уже поезде. В вагоне помимо меня сидел только помятый дяденька, про которого я предположила, что он, видимо, сбежал из больницы. На нём были розовый полосатый халат, какие-то треники, страшные стоптанные домашние тапочки и ошмётки бинтов.

Едем, дядя грустит, я смотрю на него украдкой, потому что не смотреть невозможно. На остановке в вагон входит женщина, не очень молодая и довольно откровенно одетая. Похоже, что её наряд - рабочая экипировка, но допустим, что ей просто так нравится. Дама садится ровно напротив больничного беглеца, и они начинают друг на друга смотреть. Просто молча смотреть, не отводя глаз. Никаких жестов, ни единого даже подмигивания, два или три перегона они просто смотрят.

Вагон останавливается на нужной мне станции, я встаю, и они тоже встают. Берутся за руки и выходят из вагона. Смотрю им вслед, они медленно идут к выходу, так же -- молча и держась за руки. Время от времени один поворачивает голову, чтобы посмотреть на другого. И тогда другой отвечает на этот взгляд.

Я не знаю и никогда не узнаю, что это было - сделка, примирение или знакомство. Но мне, конечно, хочется думать, что знакомство. Вернее, узнавание. Потому что именно так это и выглядит, когда случается -- раз в триста лет.

Расскажите о чем-нибудь, что вы видели со стороны?
Что-нибудь чудесное и труднообъяснимое.

Comments

[dikaya-radost.livejournal.com]

Я такое чудесное организовывать люблю.
И вижу столько, что забываю запоминать.

Спасибо тебе за тему.

[tfalina.livejournal.com]

Парк вокруг туберкулезного диспансера. На полусгнившей скамейке, вокруг которой наплевано, валяются окурки и вьется мошкара сидит очень некрасивая невеста с с накрученной башней прическе и белом платье, с нашитими на нем красными цветами, которые издали выглядят, как пятна крови. Сидит одна и раздраженно курит...

[vilitary.livejournal.com]

позавчера я ехал в автобус, водителем которого был приезжий из среднеазиатской республики. остановка была в центре, но (во Владивостоке вечером такое бывает) автобус к этой остановке подошел полупустым. и когда я в салон зашел, то на сдвоенном сидении передо мной сидели не пассажиры, а чуреки. натурально, на каждом кресле лежало по два чурека в целлофановых мешках.

водитель увидел, что народу все-таки садится много, что-то проворчал, вышел из своей кабинки, сгреб все четыре чурека и отнес к себе.

[a-anturium.livejournal.com]

Не так чтобы чудесное и не трудно объяснимое. Скорее неожиданное.
Утром спешу на работу, обгоняю двух, нетвёрдо ступающих и держащихся друг за друга глубоких утренних алкоголиков, о чём-то невнятно бормочущих. И вдруг слышу, как один бормочет: "Закружилась листва золотая в розоватой воде на пруду".
И второй продолжает: "Словно бабочек легкая стая с замираньем летит на звезду". И дальше - по тексту:).

[elsenix.livejournal.com]

Недавно, подходя к перекрестку, увидела у дороги бабушку, которая играла на баяне за символическую денежку. Но вот что было странно. Она растягивала меха как маленький ребенок, который только изображает игру на гармошке: одинаково ритмично, бессмысленно. Мех оказался дырявым, а баян не издавал звуков. Вспомнился культ самолетопоклонников, и подумалось, что голубой вертолет не прилетит...

[cheyzheon.livejournal.com]

Был на вокзале «Кинг-Кросс» в Лондоне, и забежал по делам на цокольный этаж. Там в качестве арт-объекта стояло полурастроенное пианино, на котором баловались дети и зеваки. Пока пробирался мимо через толпу, какой-то молодой парень, явно только приехавший — с сумками и чемоданами — просто сел и начал играть. Секунды через три идти куда-то дальше было уже решительно невозможно — чувак выжимал из инструмента звуки удивительной красоты и чистоты. Весь этаж просто парализовало — кто-то слушал на месте, остановившись, а кто-то, как я, подошёл к парню, записывал музыку на диктофон и фотографировал. Доиграл он в тишину — все спешащие по делам люди стояли с открытыми ртами и не сразу вспомнили, что у них есть руки для аплодисментов.

Главный шок ждал меня, когда я спросил у него, чья это музыка, ведь я не настолько страдаю пробелами в классике, чтобы пропустить такую шикарную вещь. Вообщем, чувака зовут Альберто Гиуриоли, и он — начинающий итальянский композитор. Подарил на прощание свой диск, и это до сих пор одна из самых здоровских вещей, живущих в моем плеере.

[lllkojlota.livejournal.com]

[nebella.livejournal.com]

Я в таком участвовала, несколько раз. Бывает частенько, что в метро, на улице, в кафе - просто узнаешь _своего_, и это уже не остановить. Зашла в открывшиеся двери, сразу напротив увидела странника. Феньки, пыльные ноги, рюкзак, видавший сто миров - улыбаться начали одновременно, обнялись, будто не виделись сто лет (хотя на самом деле больше - никогда не виделись ведь). Автостопщик из Воронежа. Даже контактами не обменялись, просто хорошо на душе стало.

С парнем в татуировках шли до метро рука об руку, сели на противоположные кресла, поглядывали друг на друга. В вагоне я встала, подошла: ладно, хватит уже, давай знакомиться. Ты куда? На концерт. Ну так поехали...