* * *

[lllytnik]

 — Надо травы написать овце, 

и овощей, — 
думает Нина, глядя на холст оценивающе, — 
Ощипанный натюрморт как-то краше даже,
но что нам заказчик скажет?
Что скажет на это заказчик, ответь, овца?

Овца только жмурится, дура,
жуёт и жмурится.

Нина не пишет уже десять лет ничего живого,
но этих, готовых, не смоешь — приходят снова.
Съедают яблоки, 
оставляют смазанный кадмий,
вытаптывают поляны, 
плывут лихими мазками.
На выставке сирины налетели в пейзаж и верещат —
нелепые анатомически, еще со времен училища.

Приятель один говорит “переходи на орнамент”.
Ну, слушай, какой орнамент? 
Это же хуже дна нет.

— Из-за тебя, овца, всё приходится исправлять.

Нина идет к столу, 
достает истрепанную тетрадь.
Рисует горстку конфет под неправильными дробями.

*
Конфеты блестели в вазе, психолог жужжала маме: 
— Ну что же, не вижу повода для тревог,
у каждого малыша в тетрадке живет дружок.

*
Ползет, подволакивая квадраты.
Течет чернилами бок.
Трясется огромная голова, изломано тело.

— Мне жаль, что ты появился тогда.
Я ничего не умела.

Швыряет тетрадку в ящик стола,
к пробойникам и пастели.
Слышит шелест сдираемых фантиков. 
Хруст карамели.