* * *

[lllytnik]

За сгоревшим бором, плешивым камнем,
Под изрезанным звездами брюхом ночи
Он ревет, как боров, поёт с волками,
Прорастает, струится, преграды точит —
Мой двойник, несбывшийся лучший образ,
Невесомый, умеющий видеть кожей,
Пьющий лунный свет, быстрый, словно кобра,
Идеальный контур, избранник божий,
Ждущий утро у солнечного причала,
В высоту взмывающий пёстрой птицей.

Иногда он грезится мне ночами,
И наутро хочется удавиться.

Я — охапка слов, он — изящней хокку.
Он властитель времени — я не в силах
Обуздать даже мимику и походку.
Хоть бы там, на небе, перекосило
Тех, кто сортирует и делит чары,
Тех, кто пел его и меня чеканил.
Иногда я грежусь ему ночами.
Утром он пыхтит над черновиками:
Сгорблен, сер, испуган, сосредоточен,
Будто вдруг нащупал в себе прореху.

И когда он не может сложить двух строчек,
Я давлюсь злорадным, натужным смехом.

Comments

[(Anonymous)]

БЕССМЫСЛЕННОЕ
(трепстих)

За ником шута (инверсии пшик), с другим пополам полом,
В наушниках с Шубертом, дышит дневник двуликой принцессы голодом.
Людям, живущим в виртуальных домах, нужно писать стихи.
А писать надо так, будто утром - в ад, ведь бессмертным зачем писать?

Приманкой для орнитологов разлетаются из сети тексты.
Никогда... ерунда! - просто долго - птицеlove не найдет себе места.
Птицеlove... Мог бы имя попроще взять, только вряд ли оно спасло бы.
Ничего не попишешь, осталось лобзать юзерпика надменные губы.

Кстати, имя. Бессмысленных роз
Под обложками сохнут составы.
А ее можно петь в продолженье октавы:
Да ну та фа соль ля Си де Рос...

Буду рад(а), если удалось сделать Вам приятное.

Вторая попытка неуклюже выразить восхищение

[(Anonymous)]

Ваш дневник дышит вдохновением. Ничего, если положу сюда навеянное Вашими стихами?

...Говорят, если пожертвовать собственным дыханием, прислушаться к ритму - можно заметить, как дышит принцесса. Можно тормошить, звать на помощь, кричать в рифму... Даже целовать. Нельзя только разбудить.
Говорят еще, спящих царевен и неписаных просто красавиц
В сказочных королевствах и странах обыкновенных
Столько уж накопилось, что принцев на всех не хватит.
Гномов, мол, сколько угодно, и великанов в избытке,
Но с ними, дескать, не модно, с ними сущая пытка.
Принцев - причин просыпаться -
Стало ничтожно мало.
Глупость, конечно. Шансы
К нулю стремятся... Остыла?
Нет, просто сезонно
Температуру тела
Снизила до рептильной.
Нет, говорите, принцев?
Ищут нас как-то вяло?
Можно забыться пиццей,
Танцем под одеялом -
Вальсом во сне по Ницце.
Или хотя бы плюшкой,
Плюшевым мишкой-душкой.
Ему не мешает сниться
Горошина под подушкой.
Веретено или спицы
(было б чем уколоться)
От будничной вереницы
Вбаюкают в дно колодца.
Хотя почему колодца?
Прячьтесь на дне стакана
Или в стволе нагана,
В капельке валерьяда
Иль полотне Шагала...
Можно, конечно, Мунка.
Не все ли равно, правда?
Ведь принцев осталось мало.
И в тех - много ли толку...

[antoniogaudi.livejournal.com]

Отлично у Вас вышло.
Спасибо Вам.

[(Anonymous)]

Приятно, что обратили внимание, поэтому спасибо Вам.